"C'est bien moi, son fils Paul, qui, cette nuit, ai abattu Lanski. Une quinzaine de jours après sa mort."

Ou l'histoire de Paul Sorensen, contée par lui-même, en 2031, après qu'un juge l'a condamné -non pour meurtre bien sûr mais pour"atteinte à l'intégrité d'un cadavre" (peine prévue 15.000€ et un an de prison)- à une obligation de soins.
On le suit donc sur douze séances chez un thérapeute, prétextes à d'intenses et douloureuses introspections sur ce qui fait qu'un homme est tel qu'il est, a fortiori quand son géniteur fut à ce point déviant.

"Il m'est très difficile de prononcer le nom de "père" le concernant. On se fait tout un monde de ce que je vais maintenant raconter. Mais non. Les choses se font naturellement, presque paisiblement, elles s'enchaînent dans une quiétude mentale alimentée par une haine sereine, une sauvagerie légitime couvée depuis l'enfance."
(p. 17)

C'est du Dubois ; la même voix, la même douceur, un recul serein, une sagesse tranquille, et des fulgurances simples telles que :

"L'amour s'apprend par capillarité. Au jour le jour. En un goutte-à-goutte silencieux qui se délivre sous nos yeux. L'enfant apprend avec les yeux. En reniflant les molécules qui flottent dans l'air, quand il voit la main de son père caresser la nuque de sa mère, la bouche de sa mère embrasser le cou de son père, quand il observe tout cela il sait que c'est bien, que c'est bon, qu'on peut appeler ça l'amour ou comme l'on veut, mais que c'est agréable d'être avec quelqu'un qui un soir vous dit : "Tu es mon amour et moi le tien, ça tombe bien."
(p. 166)

L'Olivier, 2024, 240 p.