El silencio de las tierras altas no es una novela redonda, y tampoco narra una historia que quede atada y bien atada. Muchos de sus pasajes son pretendidamente oscuros, otros son oníricos y pesadillescos. Y dan miedo, el miedo frío, primitivo e irracional que inspiran los amplios espacios vacíos, los cadáveres de animales medio comidos por los depredadores, formaciones piramidales hechas de huesos (¿humanos?), cuerpecillos de pájaros que han chocado contra un cristal por no se sabe qué razón, casas que se erigen en medio de la nada y que están habitados por dos viejos locos con sonrisas siniestras y misteriosos eccemas en la cara, faros que titilan amortiguados a intervalos que -esperamos- son regulares en medio de una niebla cada vez más impenetrable. Todo eso y más hay en El silencio de las tierras altas, una novela que narra el fatídico periplo de dos jóvenes parejas supuestamente amigas durante una malhadada expedición a los misteriosos e inhóspitos páramos islandeses, de tanta belleza como posibles peligros.

Buen viaje libro.