Dans l'univers féérique des joueurs de foot, on est fréquemment surpris : on pense régulièrement avoir touché le fond, mais non : on peut trouver encore plus stupide.
Au sein de cet aréopage d'incultes et de crétins patentés (dont certains bougent bien leurs pieds), une étoile brille : Dhorasoo.

Ce petit bonhomme (1,68m), havrais d'origine indo-mauricienne, qui a joué avec les plus grands, qui a tout gagné (sauf une coupe du monde), a comme caractéristique amusante de s'être fâché avec à peu près tous ses collègues, patrons et entraîneurs, les tenant tous un peu trop ostensiblement pour de fieffés incapables.
J'aime cet homme. Il me fait l'effet d'un Gulliver cloué au sol par des lilliputiens ; d'un normalien fourvoyé à Clairefontaine ; d'un médaillé Fields parachuté par erreur dans la Préhistoire.
J'aime l'écouter, et, plus déroutant encore concernant un footballeur, j'aime le lire. Car il écrit ! Régulièrement dans la presse, y compris dans Le Monde. Donc il pense !
Voici que je trouve son autobiographie sous le sapin. Vite, dégustons.


Seuil 2017, 190 p.