Au commencement était le souffle.
Le souffle puissant du vent salé.
Il faisait glisser les voiliers sur les océans infinis.
Et de tous les navires, le plus rapide était sans aucun doute celui d'Elisabeth Malory.
La jeune femme au regard turquoise s'était octroyé une réputation de championne en remportant deux fois de suite le tour du monde à la voile en solitaire, une épreuve jusque-là monopolisée par ses collègues masculins.
Seule à l'avant de son catamaran baptisé le Poisson volant elle serrait le gouvernail de bois qui dirigeait la longue structure effilée en aluminium et fibre de résine.
Tout vibrait dans son fin vaisseau qui filait, fendant l'écume ou se soulevant tel un exocet au ras des flots.
Plus vite, plus fort.
Caressée par la puissance des embruns chargés d'iode, elle chantait faux dans la tempête à s'en enrayer la voix. C'était son secret pour gagner : mêler sa voix au vent, pour se concilier les éléments déchaînés.
Elle avait ainsi l'impression de devenir elle-même la mer : de l'eau salée mobile, filant de vague coupante en dentelle d'écume.
Elisabeth Malory était belle.