À l'aveugle, dans une librairie.
Bonjour, que recommanderiez-vous personnellement parmi cet étalage ?
Et bien... celui-ci ?
Non.
Celui-ci ?
Non plus.
Celui-là ?
J'aime bien cet éditeur. Qu'est-ce qui vous a plu ?
Le voyage, le lointain, les rencontres.
Il y a une histoire d'amour ?
Oui, dit-elle en rosissant.
OK.

Raté. C'est consternant.
Une française et son amoureux projettent de passer quelques mois sur une île isolée.
Il ne reste qu'une place sur le bateau. Ils tirent au sort ; c'est elle qui part. Lui la rejoindra au prochain bateau, dans plusieurs mois.
Elle arrive, se fait héberger chez l'un des 270 habitants de l'île, est repérée par Saul, solide pêcheur ; ils s'aiment ; mais il est marié, et elle repart plus tôt que prévu.

L'auteure a réellement résidé, huit mois, sur cet archipel perdu, à l'âge de 27 ans.
Et de fait, ça fait totalement cahier intime, maniéré à souhait, incongru voire non crédible, avec l'élévation de vue d'une ado de seize ans engluée dans son deuxième flirt.

Page 138, elle rompt avec Léon, son amoureux resté sur le continent :

"Il est des espaces où tout vacille. Où tout fout le camp. Les certitudes, les envies, les soifs d'avant.
Tout se dilate, Léon, se dissout absolument.
Je ne sais plus qui tu es. Je ne sais plus qui est Léon. Je ne sais plus que Léon existe.
Alors, je te le dis, je t'en supplie : n'arrive pas, Léon.
Je ne saurais pas t'accueillir, t'approcher, plus te parler.
Au revoir, Grand Aigle.
Au revoir.
Ida
En sortant du petit bâtiment blanc, j'ai une soudaine envie de faire des courses."

Ou, page 143 :
"Je m'assois, les pieds dans le vide, au bout de la jetée, et reste un long moment à observer le ballet infini des albatros et des puffins cendrés qui volent au-dessus des flots. C'est curieux, la mer, à la fois toujours identique et, pourtant, jamais la même."

Voilà.
Quand on lit ça, cette dernière phrase, C'est curieux, la mer [...], d'abord on n'y croit pas. On pense que c'est de l'humour, une caricature, un exercice. On se dit que quelques lignes plus loin l'auteur va se reprendre, faire un clin d’œil, on la supplie presque de dissiper le doute : non, quand même, elle n'a pas pu écrire ça sciemment ??

Si.

Qu'on puisse écrire ça, bon, admettons.
Qu'on puisse l'éditer, ça me fascine.
Mais qu'une libraire expérimentée en fasse honnêtement l'éloge : ça me dépasse.

Quoi, quoi, quoi ?? Qu'y a-t-il d'intéressant, là-dedans ?

Une piste : Livres Hebdo indique que l'auteure poursuit une réflexion sur le vide comme tension créatrice.
Ah, d'accord.

Sabine Wespieser Éditeur, 2018, 180 p.
Pour Souram.

Merci, Victor-Schmara, "Tristan" est arrivé chez moi en ce jour ensoleillé encore estival. Du moins ai-je trouvé que l'atmosphère était encore assez estivale. L'été, toutefois, ne saurait faire illusion bien longtemps au nord des Alpes.

Après Les Bienheureux de la Désolation d'Hervé Bazin et L'Arche des Kerguelen de Jean-Paul Kaufmann, j'aurai lu Tristan de Clarence Boulay.
Touchant. L'imprévu du cœur qui si loin dans l'Atlantique Sud s'invite. Le skua pique le cœur.
L'île c'est Tristan da Cunha, petit territoire du système de Saint Helena, possession britannique loin de toute rive continentale.
Jean-Luc Coatalem a situé dans un territoire comparable mais fictif l'un de ses romans.

Promis, je n'écrirai rien sur Saint Helena, Ascension Island parce que ça va devenir une autoroute :)

Presque dommage que la protagoniste, Ida (j'aurais préféré un prénom plus sexy que la "Tante Ida" des cours d'allemand) qui dessine soit juste celle qui dessine. Sans dessins dans le livre. Clarence Boulay est plasticienne, pas peintre. Mais autant marier art (celui de Boulay) et narration.

Five-fingers, Cape mackerels, sans l'English, où dériverions-nous ? Pourquoi pas maquereaux du Cap, mystère. Couleur locale…

Alors. On tourne autour d'un pôle magnétique sentimental austral, la langue est sans recherche: le bruit du pick-up m'arrache à mes pensées… Au fond (des rugissants) Boulay a écrit une romance. L'antithèse de Passage de la Déroute de l'Helvète Monique Rebetez: un couple déjà formé part en vacances sur la côte de la Manche et ils se déchirent. Elle file comme si le varou la poursuivait.
Apparemment, quand arrive du courrier, on appelle les destinataires par leur nom dans une salle, sur Tristan da Cunha. Boulay effleure ce fait, j'aurais aimé en savoir plus. Mais c'est mon volet reporter qui parle ici :) (J'aurais commencé par ce moment, dans un récit, moi. Je concède les circonstances atténuantes à CB qui n'est pas journaliste. Je ne peux pas voir les choses comme elle les aborde.)
J'aurais démarré dans la halle au courrier avec des noms, des visages qui changent d'expression… D'ailleurs, il y a assez peu de temps que les îliens des SARI South Atlantic Remote Islands ont des codes postaux. Avant (quand ?) ils n'en avaient pas, ai-je cru lire.

Il ne t'est jamais donné de rêve sans le pouvoir de le réaliser. (Richard Bach)

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