un petit roman vite lu, un voyage, une routine cassée...

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J'espère que vous l'apprécierez ! Quand vous aurez fini de le lire (si vous décidez de le lire) merci de laisser un nouveau commentaire pour me donner vos impressions et ce que vous aurez décidé d'en faire : le garder ou le relâcher !

>>> Bonne lecture! <<<

Quelle surprise ! Un livre dans ma bàl.
Malgré une pàl qui ne descend pas, j'ai toujours un plaisir fou à recevoir des livres.
Merci Choupinou. Ce livre sera parfait pour ce week-end.

Aussitôt ouvert, ce livre est aussitôt lu.

Un petit voyage, oui une routine cassée pendant deux jours et une nuit. Pourtant, je ne peux m'empêcher de me demander si Maryvonne pourrait changer son destin, soulever des montagnes à l'usine, aspirer à un meilleur poste, améliorer sa relation avec son mari. Ou est-elle contrainte à accepter et soumise à poursuivre jour après jour... sa routine ?
Je ne peux m'empêcher de me demander si ces deux jours de vacances volés changeront son destin... que fera son mari à son retour ? L'histoire ne nous le dit pas, c'est à nous de l'imaginer.

Merci pour ce partage Choupinou !

Remis en mains propres à Croquignolle lors d'une super rencontre à Sion avec Souram et Bookinette.

Quelle belle soirée !!! Merci Storm pour ces bons moments passés avec toi. Et merci pour ce livre qui va certainement me rappeler mes vacances à Paimpol :-)

20.12.14 : Je referme ce livre avec un sentiment mitigé. Dès les premières pages, j'ai été captivée et je pressentais un vrai coup de coeur. J'ai relevé de nombreuses citations passionnantes et vécu de belles émotions auprès de Maryvonne.
Puis le rythme se calme, les répétitions se font nombreuses, le suspense s'estompe, le rêve s'efface. Mes attentes du début n'ont pas été comblée. Le soufflet est tombé. Dommage.

p. 14 : "Les maisons anciennes aux pierres usées, elles, s'avachissent au bord de la route. Leur toit d'ardoises piquées de mousse s'affaisse jusqu'à des ouvertures étroites décorées, seul luxe, par des volets bleu breton, dont la peinture s'écaille. On y vit à tâtons, dans une pièce unique où la lumière bute sur le sol en béton, les meubles épais. Des vieilles femmes en chaussons hibernent en crochetant des dentelles. Du coin de la fenêtre, elles surveillent le monde qui va de leur porte à la route.
Au delà, le regard se perd dans des brumes filandreuses. Qu'y a-t-il derrière le brouillard ?"

p. 28 : "Ma Bretagne n'est peut-être ni plus belle ni plus pure que d'autres terres, mais je l'aime bien malgré ses souillures et ses sautes d'humeur. J'y vis entre plages et forêts, entre l'usine et les petites villes où l'on n'est jamais anonyme. J'aime l'odeur du chou dans les maisons, le porc qu'on mange sur les toiles cirées, les "galettes-saucisses" enveloppées de papier sulfurisé. J'aime le parler raccourci, la curiosité pas toujours bienveillante des gens qui vivent ici, loin des modes, tournées vers leurs douleurs, et qui cultivent leur jardin en se désespérant qu'il fasse trop chaud ou qu'il pleuve. Mais je déteste le mauvais vin qui rend hagards les yeux des hommes. Les mentalités empêtrées dans les "comme il faut" et les "on-dit" me font mal. Je ne m'habitue pas à ce climat mollasson, versatile, incapable d'être vraiment chaud, toujours soumis à des vents d'ailleurs et à des marées qui ne savent pas ce qu'elles veulent."

p. 27 : "C'est stupide d'avoir comme moi le moral accroché au baromètre, dorénavant ça va changer. Le gris, la pluie, le brouillard qui m'oppresse, le vent qui me saoule, je les prendrai de haut. Je ne m'en affligerai plus, c'est promis, il y a des choses plus sérieuses que les hivers trop sombres et les printemps trop moroses."

p. 48 : "Avant de me mettre à lire, je respire l'odeur du papier, de l'encre, de la couverture glacée. Ce parfum d'imprimerie crée une atmosphère complice entre mon regard et la chose qui va se mettre à vivre. Je reconnais les éditions à leurs arômes délicats ou puissants. Lire est aussi un plaisir physique. Je sens un livre. J'écoute le bruit de ses pages. Je les palpe. J'aime regarder sans chercher à comprendre les lettres, les mots accolés, rythmés par leur longueur et leur espacement. Je contemple les paragraphes comme de petits tableaux, chacun a sa propre harmonie. Le livre prend son souffle dans l'arrangement de ses silences et je respire à son tempo. C'est un compagnon docile, s'il s'ouvre, quand je veux, à la page marquée et me faire taire. Nous cohabitons des heures, des jours, des semaines parfois et mes humeurs jouent sur les lignes.
Les derniers mots d'un livre sont à la fois une déchirure et un soulagement. Mon travail est achevé. Mais j'ai lu trop vite, je regrette que ce lien soit rompu. Et cet écrivain qui n'a plus rien à dire me déçoit. Impossible de relire, l'heureuse surprise ne se reproduira pas. J'ai été, une fois de plus, trompée, ma vie n'a pas changé. Tout de suite, je cherche un autre livre où accrocher mes mirages. Je suis l'héroïne d'un foule d'histoires inconnues."

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